domingo, 20 de fevereiro de 2011

POESIA | Poemas mortais

ANELITO DE OLIVEIRA -


A Frederico Barbosa
Luís Eustáquio Soares
Narlan Mattos
Jairo Faria Mendes
Joca Wolff
Jomard Muniz de Brito
e Jorge Salomão


1.

É melhor retornar à poesia
É melhor desistir de problematizações supostamente inteligentes para corresponder a demandas de pessoas supostamente inteligentes que são, no fundo, profundamente estúpidas
É melhor não problematizar ideias supostamente interessantes que são, no fundo, profundamente desinteressantes
É melhor retornar à poesia
Seja lá o que isso signifique
Apenas pelo fato de que não consiste em problematizações supostamente inteligentes de que ninguém, obviamente, tomará conhecimento
É melhor retornar à poesia
É melhor retornar ao lugar de onde parti ao lugar onde alguém desinteressado está a ver a vida
Seja lá onde for
É melhor suspender ansiedades burocráticas
É melhor não esperar por nada
Retornar apenas
À poesia
É melhor retornar e não sair mais de lá
Ficar lá
Sozinho
Em meio às coisas sem importância nenhuma
Lá dentro do mundo
Alheio aos espetáculos urbanos


2.


Às vezes alguém compra pão
Numa padaria qualquer que encontra pela frente
Ao final da tarde
Para encontrar algum sentido na vida
Ainda
Às vezes alguém
Sem fome nenhuma
Entra numa padaria qualquer
E pede 100 gramas de salgado
Sem se importar com nomes
Apenas salgados
E uma xícara de café
Para encontrar algum sentido na vida
Ainda
Mesmo que seja por alguns minutos
Só isso


3.


Quando diremos a verdade?
Quando dizer a verdade será melhor que estar empregado?
Quando diremos a verdade mesmo se por isso formos demitidos?
Quando dizer a verdade será melhor que dizer mentiras estratégicas?
Quando diremos apenas a verdade,
Não mais que a verdade,
Só a verdade?


4.


Fede maconha, mas ninguém fuma maconha na rua, na cidade, na região, no estado, no país, em lugar nenhum,
Ninguém assume que fuma maconha aqui, todos são santos, não só não fumam maconha, não usam droga nenhuma, são contra todas as drogas, a começar pela maconha, são contra a discriminalização das drogas no país, inclusive da maconha.
Fede maconha no meio da noite, mas ninguém fuma maconha por aqui, todos são santos, todos são sérios, todos são puros,
E é estranho, portanto, que esteja fedendo maconha nesta hora, que esse cheiro forte atravesse a janela e entre aqui neste quarto, enigmaticamente,
Como se nada tivesse acontecendo.
Como sempre, nada nunca acontece por aqui.
Sempre estivemos em Dogville.


5.


Nada precisa de perfeição.
Como está, está perfeito, tal como pode ser. Mas queremos beleza,
E por beleza entendemos o que somos – beleza é a imagem que cultivamos.
Tudo que não somos, que não é como somos, não nos agrada.
E passamos grande parte da vida a lutar contra o mundo.
Não é uma coisa, ou algumas, que não estão de acordo com nossa ideia de beleza.
O mundo todo é horrível aos nossos olhos.
Mesmo o que dizem que é belo, que todos admiram, acaba por nos desagradar mais
cedo ou mais tarde.
Por isso, destruímos tudo a nossa volta.
A cada olhar, a cada toque, a cada respiro, acionamos nosso ódio contra o mundo.
Não suportamos nada nem ninguém.
No fundo, o que nos dá prazer na vida é a capacidade de matar
Com que nascemos.


6.


Waly tentava escrever o mundo, que não era, nunca foi, passível de ser escrito, escrevível.
Waly ultrapassava o mundo sempre que tentava escrever o mundo – o mundo escapava, automático, nos seus olhos.
Waly, o desejante, ultrapassava o mundo
Ou era – é possível pensar – ultrapassado pelo mundo sempre que tentava, às pressas, escrever o próprio mundo.
Escrevia o caos no lugar do mundo, o outro lado do cosmos, o que estava lá, abaixo do mapa, desconhecido.
Com razão, admirava Merleau-Ponty, o mundo não é alcançável. Alias, nenhuma coisa é alcançável nesta vida – mundo é, na verdade, “mundo”.
Waly queria tirar as aspas não só do mundo, mas de todas as coisas. Waly queria desaspar tudo a sua volta, sobretudo as pessoas, como quem desossa animais, para que tudo fosse agressivamente vivaz.
Nas suas mãos vorazes, tudo urrou - palavras, imagens, sensações – por um instante mais além do que cotidianamente é, tudo deixou de ser e voltou a ser, todavia,
O quase, o suportável, a promessa.
Waly esbarrava na razão e lá se indignava e de lá falava quando tentava, na sua colérica solidão, escrever este mundo.



7.


Não estamos preparados para morrer, tampouco para viver.
Nossa pretensão humana chega ao ponto de ignorar a coisa ridícula que somos, a coisa ignorante que somos, a coisa limitada que somos.
Não estamos preparados para nada.
Ninguém nos preparou para nada.
Um gesto grosseiro nos trouxe aqui. Outro gesto, igualmente grosseiro, nos levará daqui.
Se há algo que queremos evitar é a nossa própria condição humana num mundo cínico. Se há algo que queremos esquecer é o que temos sido.
Temos sido a enganação. Para o mundo. Para os outros. Para nós mesmos. Temos sido o que não somos.
A enganação se consolidou como nossa única condição de ser. Enganar, enganar-se, para ser feliz.
Uma felicidade enganosa.
A enganação é a nova feição da nossa ignorância. A enganação é a velha feição da nossa ignorância.
Ignorantes, desconhecemos nossa própria infelicidade. Ignorantes, rimos, felizes, da cara da nossa infelicidade. Ignorantes, temos vivido a infelicidade como felicidade.
Temos sido a enganação.
Não estamos preparados para morrer, tampouco para viver.
Morreremos ignorantes, como temos vivido, ignorantes.

anelito de oliveira
http://anelitodeoliveria.blogspot.com/






sobre este tecido

sobre este tecido que me cobre a carne ardem teus dedos roçam rasgam riem teus dentes
nenhum deus aqui sobre este tecido que me rasga a carne risco traço nenhum deus dali sobre este tecido que me risca a carne desfaço tudo que posso e passo sobre este tecido que me despe a carne e fico flechas de fogo unhas veias abertas para a hora certa quando der na telha de virar o troço e de te dar o troco. este tempo atual não me encanta mesmo com todas as facilidade velocidades ou estado de coisas que não existiam antes nem tudo me atrai neste temo agora principalmente a arte a música que a mídia insiste em nos empurrar pela goela abaixo. que me desculpem os defensores, mas funk é lixo, é o resto do esgoto pobreza total de senso ou de espírito algo como quem não sabe o que dizer, mas quer dizer, não sabe o que fazer mas faz, e a mídia em sua ganância do consumo fácil explora a ignorância do analfabeto e não lhe dá chance de conhecer uma outra coisa, a não ser o lixo que ela mesmo produz. nem toda pessoa nasce sabendo olhar a luz do sol ou da árvore admirar sua folhagem , é preciso que alguém lhe ensine, mas num tempo em que as escolas não ensinam nada fica difícl para alguém que não nasceu sabendo aprender onde está a beleza fundamental em cada coisa que vê toca ouve sente. quando passei um ano preso no quartel dos dragões da independência em brasília no período de 67/68 como poderia imaginar onde estava a beleza da vida se a minha era cheirar estrume e lavar baias de cavalos além todas as manhãs levar um corte de esporas e bico de coturnos que ainda ardem como cicatiz

artur gomes
http://pelegrafia.blogspot.com/


eu sou o teu avesso

sou a filha da vaca
mas não troco minha mãe
por diva nenhuma

eu sou a neta da puta
mas estou com a minha ave
em carne e unha

eu sou o teu avesso
a língua da morte
a ruptura do conforto
fedra margarida
negra como corvo
no lado escuro da vida
serei sempre seu estorvo

eu sou o teu avesso
as flores do mal-me-quer
o lado mundano da vida
de pagu a baudelaire

fedra margarida
world of the woman
http://fedramargarida.blogspot.com/




Soneto Fúnebre


Realizei, finalmente, meu cemitério
Lugar onde enterrei este lúcido corpo
De onde não saíra mais nenhum outro morto
Leito gloriosamente frio e solitário.

Dessa solidão, deposito em meu arredor
Tantas dores, lágrimas e, ainda, confusões.
Aqui, deitei para findar certas ações
E fingir que nunca matei meu único amor.

Realizei meu cemitério, finalmente!
Basta procurar a palidez com veias
No deserto onde a neve é tecida em teias!

Tornei-me feia aos teus olhos, creio tristemente...
Perdi a vida, coagulou o sangue, terminou o ar...
Agora que estou morta, vens me visitar?

ana luisa guerra
http://lepetitsourireaveugle.blogspot.com/




ana luisa de amsterdã
musa que não é de hollanda
lia florbela espanca
numa travessa de junho
seus olhos voltados pras letras
os meus para os olhos dela
gata siamesa florbela
federika a amante turca
quis matá-la na urca
naquela tarde de maio
que ainda me arde
como um raio raio raio
gil prega a larga banda
ana pensa mais estreito
de tudo isso aproveito
o de melhor na banda larga

fedricobaudelaire
http://federicobaudelaire.blogspot.com/

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